La niña de la cara pálida miraba al sol con los ojos entreabiertos y la piel arrasada tras el breve suplicio.
¿Por qué no bajas a por mí?, le preguntaba confundida, escéptica de tanto rogar a Dios sin recibir respuesta.
El crepúsculo llegó y las ánimas acariciaron su alma hasta liberarla del horror.
Se terminan las primeras vacaciones de este verano. Mirando al mar desde la altísima atalaya en la que escribo disfruto de la luz del sur mientras sueño con otros añorados atardeceres en la costa cantábrica. Pronto saltarán las olas y sentiré la llovizna en mi cara, otearé las cumbres desde el valle de Liendo y me dejaré llevar por una verde ensoñación de felicidad.
Fue una tarde de largos paseos por la orilla del Mar Menor. La puesta de sol, las luces del crepúsculo, los reflejos en el agua y la predisposición de la compañía a dejarse fotografiar con entusiasmo hicieron posible el resto.
El texto vino después, cuando Pedro J. G. Gambín me hizo llegar este poema suyo acerca de la fotografía que con tanto cariño les regalé.
A pesar de que seguimos leyendo que la blogosfera está mejor que nunca, lo cierto es que ya no goza de la efervescencia que mostraba cinco años atrás. Nunca he sido muy amigo de los comentarios, ni en blogs ni en redes sociales, y no porque reniegue de la comunicación interpersonal (ni mucho menos) sino porque esa pretendida comunicación está muchas veces mediada por el interés previo en que visite algún blog o perfil en Facebook, Flickr o la red social de turno.
Por regla general, nos gusta que nos comenten aquello que transmitimos, porque imagino que muy pocos gustan de predicar en el desierto, pero cuando esa comunicación no va precedida de un interés en nuestra persona o nuestro trabajo y simplemente busca llamar nuestra atención sobre lo ajeno, algo que en principio no nos interesa, entonces molesta más que otra cosa.
En La Casa Giratoria seguiremos creando, compartiendo, comunicando, imaginando que estás al otro lado, que lees, que aceptas sugerencias, que nos sigues a pesar de la inmensurable red virtual en la que nos vamos perdiendo poco a poco. Y no es tan importante acumular comentarios como saber que esta casa recibe cada día centenares de visitas. No hay mejor regalo.
Este fragmento de «El cielo sobre Berlín» transcurre en la Biblioteca Estatal de la capital alemana. Mucho se podría decir acerca de la belleza estética de la imagen o de la música, pero me voy a centrar en la escena de la biblioteca, que muestra un lugar lleno de ángeles que deambulan por sus pasillos y estancias, como musas que inspiran y otorgan conocimiento a los diferentes usuarios que la habitan. Hay dos ángeles que curiosean entre los lectores. Ambos quieren volverse humanos e intentan percibir los problemas y deseos de la gente, que es lo que ellos querrían tener, para entender en qué consiste la condición humana.
La biblioteca es relativamente moderna y está en absoluto silencio, un silencio salpicado por las voces en off relatando los pensamientos de unos y otros, creando la atmósfera mística y serena que el director Wim Wenders necesita para hacer creíble la escena. El mundo de las bibliotecas ha cambiado mucho con la llegada de la informática, pero en la película no se ven aún ordenadores por ningún lugar.
Homero, el anciano que aparece al final de este fragmento, apunta que en la antigüedad se ejercía un ritual en el que el narrador hablaba y la comunidad aprendía de él. Desde la aparición del libro, cada uno lee y está solo son su ejemplar, encerrado. Los oyentes se han convertido en lectores, lo que nos invita a pensar en la soledad y en individualismo del mundo de la cultura impresa. El intercambio de información no se da hoy en día como en la antigüedad y el buen hombre se lamenta por ello, enfrentando la cultura oral con la cultura impresa, al igual que hoy enfrentamos a la cultura impresa con la cultura digital.
Sin embargo nuestra sociedad es más democrática, en el sentido de que todos tenemos mayor facilidad de acceso a la cultura. Las redes sociales están propiciando en cambio definitivo y ya no estamos encerrados con nuestro libro. Ahora se puede leer algo y emitir de inmediato la información aprehendida, a la vez que recibirla de otros. Aún así, conviene no olvidar el contacto interpersonal, importante e ineludible en la comunicación, y que no es sustitutivo sino complementario de las relaciones digitales.
Entre los apocalípticos y los integrados de los que hablaba Umberto Eco, me quedo en la intersección de ambas posturas. Ser apocalíptico es darse golpes contra un muro que de momento no se va a caer, mientras que ser integrado es vivir más feliz, pero con una venda en los ojos.
Lo peor de ser alumno de un profesor caótico es el trabajo que cuesta ser ordenado.
No se admite devolución o reclamación alguna del tiempo libre que malgastes en un centro comercial.
