Agítate, mar,
hasta que batas tanto las aguas
que las conviertas en seda.

“No hay mas ciego que el que no quiere ver”, no creo que estemos ciegos, no lo creo… simplemente no vemos, porque no podemos, porque no debemos.. porque nos da miedo en definitiva. Imagina que tu mirada lo abarcara todo, que fueras consciente de todo lo que ocurre en este mundo que hemos reinventado.. sucumbirías a la maquinaria (a la lógica) del sistema.
Un mono que vive en la selva sería capaz de resolver cualquier situación que en su lugar de hábitat (el único que conoce) aconteciera. Él es capaz de mirar a todo su alrededor porque lo conoce, lo respeta y sabe que no tiene por qué temerlo.
Si tu miras a tu alrededor descubrirás que eres incapaz de resolver situación alguna, todo lo que hemos inventado, descubierto, creado.. todos nuestros avances nos desbordan. Abrir los ojos es enfrentarse al horror que nosotros mismos hemos creado… no estamos ciegos, es simplemente que “mirar puede hacer llorar”.

Comentario escrito por Aritz en el post Ensayo sobre la ceguera. Gracias.

He empezado a fotografiar casas abandonadas con bosque dentro. Suena extraño, pero esta casa alberga un magnífico ejemplar de pino que, por su aspecto, se diría que está encantado de vivir allí. Su casa no es elegante, ni lujosa, ni cara, ni falta que le hace. Su casa es sencilla, abierta, inhabitable para los humanos y sin tejado (esto es lo que más le gusta al pino), porque puede asomarse permanentemente y ver el cielo.

No suelo creer en supersticiones, pero hoy se ha confirmado aquello de que “en martes ni te cases ni te embarques”, y si además cae en trece, menos. Ante un día con una presión ambiental fuera de lo normal uno reacciona de mala manera, y cuando llega la noche no se le viene a la cabeza más que un deseo: que pase ya, que pase ya… Mañana será otro día.

Ilustración: un prado en llamas, la indeseada nada que todo lo invade, la vida gris…

Siempre que puedo bebo agua de manantial. El agua del grifo está malísima y roza los límites de “no potable”. Cerca de la fuente donde recojo el agua, en la falda de un pequeño monte, hay libélulas, avispas y todo tipo de insectos en torno al agua y a la vegetación, un verdadero oasis en medio del desierto.

¿A dónde conduce el largo camino?
¿Es un camino de tierra? ¿Es un camino de agua?
¿Son dos caminos?
¿Cual de ellos elegir?

Hoy, 7 de febrero, hace dos años que La Casa Giratoria es un compendio de imágenes, música, pensamientos y anotaciones, esto es, un proyecto personal.

Son dos años ya… más los que llevaba… más los que continuará…

La Casa Giratoria recibe una media de novecientas visitas diarias que llenan de vida sus estancias, además de todos los mensajes, correos, comentarios y enlaces.

Lo que nos apetece es un cumpleaños tranquilo y reposado, reflexivo quizás, acerca de lo que significan estos dos años de mantenimiento de este espacio y de lo que nos deparará el futuro.

Gracias mil a todos y todas por seguir al otro lado. Desde aquí, velaremos por que esta ventana se mantenga abierta.

La tarde presagiaba una puesta de sol como la de cualquier otro día; bonita, pero no tanto. Sin embargo, cuando recogía mis cosas dispuesto a irme a casa, se coloreó el cielo de un cálido majestuoso, tanto, que bien parecía que el universo fuese a arder de un momento a otro.

Cuando alguien que hace cine tiene una imaginación desbordante y las ideas bien claras sobre lo que quiere hacer, puede conseguir una película excelente. Liev Schreiber lo ha conseguido en Everything Is Illuminated, porque muestra el dolor del separatismo ucraniano de la Unión Soviética y las heridas que esto dejó en las personas que lo vivieron, pero sin buscar la lágrima fácil. Todo lo contrario. La película está repleta de momentos divertidos, imágenes bellísimas hasta decir basta y diálogos inteligentes, despertando incómodas y profundas emociones rodeadas de belleza y color, para que duelan menos.

Puntuación: (8)
TODO ESTÁ ILUMINADO (Everything is Illuminated)
Dirección: Liev Schreiber | USA, 2006 | 106 min.
Más información: Filmaffinity | Web Oficial

Llovió al despertar, durante el desayuno, en el parabrisas del coche, en la estación de trenes, en las carreteras y en los pueblos, en las calles empinadas, en el huerto y en la sierra; se mojaron los gatos y todos nosotros, los árboles, las sillas del jardín, el mundo entero y todo el mundo. Por la noche, además, hubo tormenta y los desagües trabajaron hasta el amanecer para que hoy saliese de nuevo el sol.

Melancolía de lluvia tras los cristales.