Cae la noche y el cielo amenaza tormenta. Alguien cabalga la ola aprovechando las últimas luces del día y yo espero en la orilla, cámara en mano, fotografiando lo que podría ser real, un Mar Mediterráneo y un cielo envueltos en un halo de poética melancolía. Después estalló la tormenta y mis sentidos se revolvieron de emoción.

Hoy al despertar conecté el ordenador y visité Puerto Asterix, el blog que Vir& elabora desde Lima (Perú). Nos conocemos virtualmente desde hace muchos meses, cuando me dedicó unos posts preciosos, y desde entonces nos leemos con entusiasmo. La diferencia con otros días es que hoy encontré un poema dedicado a mí y a esta Casa Giratoria, una invitación al baile: Retrato de un ángel que gira. Gracias, querida Vir, muchas gracias.

La herida causada por una lanza
puede curar,
pero la causada por la lengua
es incurable.

Proverbio árabe

Al oír hablar de Jackson Pollock, muchos recordamos la imagen del artista arrojando cubos de pintura sobre un inmenso lienzo, o aplicando pinceladas con salpicaduras incluidas. En la web que te propongo, sólo hay que mover el ratón para emular a Pollock con un cubo de pintura naranja.

passen els núvols talment com antics vaixells
i miren les dones i els homes
barquetes sense timó ni orsa.

pasan las nubes como viejos navíos
y miran a las mujeres y a los hombres,
barquitas sin timón ni orza.

Miquel Martí i Pol - Lluís Llach

¿Alguien se ha preguntado alguna vez el porqué de que el hombre no haya vuelto a la luna en más de treinta años, si se supone que la hazaña americana de Armstrong fue un éxito? ¿No será que aquel astronauta nunca pisó suelo lunar y fue todo un montaje de los Estados Unidos para ganar la carrera espacial a la antigua Unión Soviética?

También podría ser que sí llegasen, pero que las fotos y videos que mostraron no fuesen reales. Lo planteo como posibilidad, porque no tengo ni idea de la verdad.

Hay quien dice que las libélulas son hadas. Yo no sé si pienso lo mismo, pero reconozco que son unos insectos muy curiosos. A veces se dejan fotografiar. Sólo hay que observar con atención para darse cuenta de que suelen posarse siempre en el mismo sitio.

Dan ganas de empezar a bailar por el mundo y no parar…

Si no puedes ver el vídeo porque no dispones de suficiente ancho de banda, ponlo en pausa hasta que se cargue por completo.

Lo posible es un infra leve / La posibilidad de que varios tubos de colores llegen a ser un “Van Gogh” es la explicación concreta de lo posible como infra leve / Al implicar lo posible / al llegar a ser / el paso de lo uno a lo otro tiene lugar en lo infra leve

Marcel Duchamp,
Infraleves (Inframince) 1914

Marcel Duchamp decía que lo que Duchamp denominaba el infra leve, no es otra cosa que el proceso creativo. La aparente mínima diferencia entre 430 gramos de pintura al óleo sobre una superficie plana y un “Monet”, por ejemplo.

En el weblog Claros del Bosque se habla de cultura con mayúsculas. Leo allí un poema de Carlos Marzal que me emociona, así que no me resisto a mostrar un fragmento de otro poema del mismo autor. Gracias, Lukas, por refrescar mi memoria. Estos versos sublimes hacen temblar:

CÁLCULOS INFINITESIMALES (Fragmento)

[...]

La Historia y el futuro han sido para siempre
y acosan desde lejos, ya ocurridos.
La vida es la nostalgia incorregible
de habitar un rincón del firmamento
que sólo se ha erigido en el pasado
y cuyo planisferio hemos perdido.

Así que cuando te amo ya te he amado.
El dolor que te causo y que me causas
es un dolor tan viejo que no duele,
aunque puedas pensar que está doliéndonos,
y ese fuego eucarístico en el que me consumo
es un simple capricho de las cronologías,
un voluntario error de apreciación
con respecto al pasmoso suceder de las cosas.
Nuestra felicidad ya no nos pertenece,
vivimos de prestado en lontananza,
que es el inconcebible tiempo de las constelaciones.
La perpetua ordalía de tu cuerpo
es el altar de una ciudad hundida
en donde los ahogados de mí mismo
aún mantienen un culto que ha perdido a sus fieles.
El temblor de quererte, el estremecimiento
de coincidir contigo en esta nada
quizá es una ilusión de mi memoria astral.

Y el caso es que no importa.
No importa que no podamos ser, porque hemos sido;
no importa que en ti no pueda estar, porque ya estuve,
no importa si lo que ya ha acabado nunca nace.
Me incumbe la conciencia del álgebra celeste
y en lugar de alejarme de ti los números me acercan.
No puedo comprender esas distancias
y aunque las comprendiera no las vivo.
Hay una plenitud crepuscular
en la conspiración del universo
para que no nos encontremos tú y yo.
Ya no concibo una embriaguez más grande
que ese convencimiento con que irradias
la falsa luz de las estrellas muertas.

Carlos Marzal, Metales pesados.
Tusquets editores, Barcelona, 2001